Schwarzes Halle

Europa

Du gehst noch immer mit der Geschichte hausieren, dass die Türken
Vor den Toren Wiens allein aus List ihre Zelte abgebrochen haben.
Dass sie als Kebab-Verkäufer maskiert
Noch immer auf der Lauer liegen, warten, auf den richtigen Moment,
Um aus ihren Imbissbuden zu stürmen und dir den faltigen Hals durchzuschneiden.

Obwohl sich deine Stämme in den Sümpfen
Deiner barbarischen Vorsätze auf ewig verirrten,
Und du den Schädel eines Goten nicht vom
Schädel eines Slawen, dem Schädel eines Angeln,
Oder dem eines Franken unterscheiden kannst,
Glaubst du noch immer daran, dass dich einzig der Tod deiner Söhne verjüngt.

Noch immer denkst du, dass du uns alle herumkriegen wirst.
Wenn ich müde meine Augen schließe, erscheinst du
In Gestalt einer feisten, haarigen Frau, die schnarchend in den Wehen liegt,
Und in der eines Mannes, der in der Finsternis neben ihr heimlich onaniert
Auf sein Vexierbild von Amerika.